ah non, allons,
allons…
ce que « tu » vaut : plume d’or,
comme silence
(il n’y a pas de contraires)
ce que tu vaux : feuille d’or
on y prise les encres bergamasques
pour cerner les auréoles de l’être
cela a nom : icônes,
et photons-graphies
poèmes de photons-magies
et puis qu’importe le flacon,
pourvu qu’on ait l’ivresse
– pourvu même qu’on soit l’ivresse
guerre froide puis réchauffement
débâcle d’une rivière russe ;
et out of africa, comme par fait exprès,
on en apprend de belles
nul ne peut se prévaloir de sa propre turpitude
mais les feux follets,
ah ça ne manque pas d’air
il faut dire : ils en sont filles,
&héhé évanouis, s’étonnent, inouï !
que plus rien ne chante
film muet,
surexposé, sans intérêt
des chantiers à l’arrêt, velvia piquetée,
flares et couleurs dépassées
des fondations de briques et des grues rouillées
et ce mur auquel on parlait
en croyant qu’il répondrait
pas de kobold, dans les herbes hautes
mais j’y ai laissé trois fois des cœurs brisés
et des coups de soleils et d’enfance
aucun ne pousse, et l’image saute,
à quoi bon, plus personne ne regarde
pour des nouvelles
s’adresser au bureau des nouveautés à gauche,
après les poubelles
branches, veinules, fissures
et taches en pluie aquarelle
encore elle
ce qui croît et ce qui choit
l’hiver
et le coeur
« self-similaire »
un que tu ne verras
que nul ne verra, je crois
(mais tous vivront –
par définition peut-être,
et c’est bien dommage)
faute de l’avoir cherché
vingt, trente ans après
un dernier tract caché
dans les catacombes
à qui aura cherché
si l’humidité n’a pas dévoré
lettres et papier,
si tant est qu’il entende ;
et encore,
il faudrait qu’il parle
les réverbérations inversées,
l’argot des orpailleurs,
– à la mémoire de philibert perdu
dans cette carrière
et cætera
la gelée blanche ce matin
ne fond pas au soleil bas
et las, semblent perdus ces camélias,
émaux et camées, corps et biens
mais il y a
une chanson douce
tes doigts qui caressent la carte
passent les frontières
invisibles des profondeurs
où plongent les mots parfois
caressent la carte
caressent ta peau, la mienne
bat comme un tambour du désert
il n’y a pas de frontières
savoir ophidien a-t-on cru
si longuement
tout ce que l’on croit savoir
tout ce que l’on croit avoir
ils ont des yeux et ne voient pas
et les chats, et la vouivre pareillement
qui disaient tout savoir
nyctalope :
voyant mais sans être vu
– au ban, loin du centre
sur le chemin des subharmoniques
croiserais-je encore ce faiseur de radars,
immortel maintenant ?
j’en doute, même si, ne le dites pas,
j’ai volé son âme dans sa vitrine,
pour cartographier
– radiographier – les profondeurs,
répertorier les prédateurs oblongs
les rythmes sourds de leurs nages
et de leurs luminescences internes
vent de marbre
la nuit, ses veines, séracs,
blessures
le blizzard comme un apaisement
on en fait des tombes
pages tournées, blanches
et puis il y eut ce moment
des ténèbres blanches, cela se fait aussi
nul ou presque
ne savait qu’il y avait parmi les lampistes
des mages acétylènes
je cherchais dans les banlieues
des harmonies subalternes
– sous-marines
NON-PUBLIABLE 