Onze ans révolus de déclins et d’abus :
je caresse une dernière fois
l’or terne des tireuses
le bois des tables et du comptoir
à la courbe harmonieuse.
Amis, nos rires me manqueront.
Nous embrassons comme autrefois
la chaleur de ce qui s‘obscurcit,
l’odeur de la bière et les sons froids.
NON-PUBLIABLE 