un infinitésimal instant guerrier
on croirait les armes de gauvain
d’un chevalier d’autrefois
le monde porte de pourpre
au galbe d’or en ciseaux s’estompant
– l’or, de sable aux couleurs d’une palette
l’on voudrait coaguler, se dissoudre, humer, toucher,
l’on pourrait sentir encore avant la nuit
NON-PUBLIABLE 