s’esquisse sous ma plume
le profil de nos mots morts
ceux dont on se berce
ceux dont on se verse
que n’ai-je le vol du pluvier
pour condenser de traits divergents
des appels d’énergie pure
une généalogie de sens
et l’harmonie de l’espace
mais même ainsi retrouverais-je
le chant perdu – la chanson facile
des peuples anciens ?
NON-PUBLIABLE 