quadrature d’une couleur perdue

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Encore un cycle révolu, à moins que l’on n’ait confondu l’infini et l’inachevé – une mutation du bleu ; cette fois, je l’ai vu s’incarner dans un nuage dansant. Ou était-ce un nuage d’encens ? des volutes pâles, l’atmosphère d’uranus se mouvant dans la dureté du carbone, des palantirs de diamant taillé d’une beauté à n’en pas tarir d’éloges – des brumes, des fumées, les indéterminations d’une rêverie pourtant limpide comme un ruisseau qui sourd parmi les citronniers : entre les écharpes d’iris je distinguais les images vives d’une aventure marine, des navires au gréement coloré, des cités perdues ; et aussi des larmes grosses et sucrées comme des figues, des larmes d’aéroport un matin d’été.

Car c’était une limpidité amère où les mots vains fleurissaient quand même, comme des nénuphars, comme des cicatrices, des poèmes sur les avant-bras, un nom scarifié entre la cinquième et la septième côte, là où le cœur affleure – la trace d’une thoracophagie mythique, d’une déchirure originelle et réitérée – et une leçon de cantor : les entiers n’épuisent pas la notion d’infini ; rien plus que la division ne laisse entrevoir la transcendance – cette transcendance où disparaît la couleur, qu’on subit plus qu’on ne la souhaite et dont on serait bien passé.

Ne disais-je pas que la résolution de la quadrature était impossible ? Quant à trancher le nœud gordien, la réponse était bien triste. Mais c’est ainsi que s’est écrite l’histoire car ceux qui la veulent infléchir croient aimer les choses claires. Qu’importe, après la pluie, j’ai clos cette vision d’un cadenas votif – je n’oublierai pas, moi, la couleur de mon rêve.

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Petit être

"je suis un être / entouré des forces magiques / de toutes choses / là où je marche / un phoque respire / un morse hurle / une perdrix des neiges jacasse / un lièvre se blottit / moi petit être / entouré des forces magiques / de toutes choses / un être minuscule / ne sachant rien faire / ridicule et bon à rien"

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