derrière la cervelle, ou peut-être est-ce à sa place
on entend, devine sans la voir
une roue de moulin, la roue à aube
et chaque godet verse une aurore
puis un orage hors anges :
s’émeut la meule qui broie les jours
et quand retombe le cri des jours
dans le champ encore jaune or-ange,
au mi lieu des têtes de lupins
sautille sans corps la tête du lutin
« elle arrive, elle a-rêve » me dit-elle
« tout-à-l’heure, tout-à-l’orée, plus tard,
la prochaine foi, l’anti-chaîne foi,
aussi que n’as-tu hoqueté les taffes du houka
l’étoffe des étoiles, un taffetas de naphta ? »
je ne sais que répondre
mais dans les ronces la barrière est fermée
et de l’autre côté de la rivière gingivale
la montagne marron tourneviolette
se fond dans le flot
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