vin-temps,
la courbure
de tes bras :
la courbure
de l’espace
temps tant
s’efface ;
vin-temps
de l’hémorragie à la sangria,
et des caves au cerf-volant,
vin temps,
trou de ver-art nouveau :
vigne creuse et vert verveine,
la courbure te tes bras,
sarments sacrés,
sûrement labyrinthe,
et au sortir de la catabase,
on pilote un zeppelin libre
dans la cité des cimes océanes
ses rues pastel de ciel et de vent…
être : sans intérêt
exister, pas mieux
ce qu’il faut, c’est briser là,
partir
s’arracher à la rive des narcisses
sur une piste, en pas chassés, s’abrutir à mourir on the last song,
disparaître en regardant
disparaître dans
les étoiles, leur feu de bengale,
et le givre sur les pétales attardés des roses et des passiflores
tes doigts qui comptent les mailles d’un tricot,
ou framboises de neige,
pincent un cierge magique à la tombée d’un soir d’hiver,
NON-PUBLIABLE 