…mais quoi des rêves qui reviennent
comme des miracles qui se répètent
des musiques qui remontent
ces émotions inchangées
bleu-méthane du tréfonds
des bulles en boules dans la gorge
et dans les tripes
des musiques qui perdurent
comme passent les choses
et chaque fois que tout au bord je m’avance
à l’aube de l’instant et d’un renouveau
sur mes étagères, avide, je cherche
mais peut être est-ce toi qui les as,
ces mélanodies musicales d’ancolie
en microsillons de mémoire sigillée
des cendres descendent
et des spores dorés d’amanites bleues
sur le front des suicidés
le baiser du poulpe sur les lèvres du noyé
morsure, hémocyanine
– et je ne sais combien de jours sont passés
médecine légale
devant vénus orangée brune
dansombre, ankoku butoh :
icônes barbelées
coeurs bombardés d’éclipses
des blessures muettes qui coulent bleu de prusse,
un jus d’ankou, ils l’ont bu jusqu’à la lie
des blessures mouettes qui s’envolent d’un cri
si simple
quand retombent les batailles,
le battement des timbales martiales,
la joie sauvage d’en découdre
comme on pourrait découdre la grève,
séparer la mer de la terre, révéler les muscles du rivage,
les entrailles du sable fouaillées d’oiseaux souterrains,
aveugles et stridulants
assécher, drainer les polders
les rêves et les larmes et les mots
hors des marais, plus de feux fols
et le bleu n’est plus qu’une couleur froide
décalage vers le rouge
on rêve un instant la chaleur douce
d’un soleil écarlate – un couchant d’hiver
du carbone l’on ne fait
que les diamants
et le vent
et le corbeau dit au danseur de butoh :
– sais-tu combien j’envie la grue cendrée
qui dans le bleu gris des aubes s’envole poussière
comme un sage a fini sa mue ?
mage gris, mage gris de la danse,
donne-moi tes cendres que j’en fasse mon fromage
donne-moi tes cendres que j’en fasse mon grimage
Continuer la lecture de métamorphoses de l’oiseau
la pluie, la nuit
mon ombre pousse la porte du rêve
un carré de bois laqué de violette et d’or
qui ouvre sur un vide ourlé de mauves
zophane, ô mânes,
et la mauve manque d’air et d’or soleil
zophane et la mauve se fâne
la nuit, la pluie, schistes noirs et mats
je fais léviter des billes d’obsidienne
comme des planètes, un mobile,
me parviennent des ondes de toi
vent d’un soleil absent, aurore boréale
et peut-être ne suis-je que manque
l’envie de te serrer dans mes bras
tombent les billes en fracas
au plus noir de la grotte
dansaient les cervidés d’ocre
au son du silence triste,
silence attendu
on pensait : pas un mot
mais un message comme un poème
un poème comme un cadeau
et l’énigme d’un grimoire
des maux de grand albert
de mange-jusquiame
Continuer la lecture de jusquiame jusqu’à l’os
derrière la cervelle, ou peut-être est-ce à sa place
on entend, devine sans la voir
une roue de moulin, la roue à aube
et chaque godet verse une aurore
puis un orage hors anges :
s’émeut la meule qui broie les jours
et quand retombe le cri des jours
dans le champ encore jaune or-ange,
au mi lieu des têtes de lupins
sautille sans corps la tête du lutin
si vive et verte, virevoltante
sur leurs lèvres ivres,
maudits et symbolistes
de leur fée, mes maîtres poètes
saluaient la présence intense
mais pour moi, sur ce comptoir déserté,
je prendrais un verre d’absenthe
c’est que je vis en exil dans un monde d’après
où les elfes s’en vont, où les flammes s’éloignent
et ne l’avais-je promis
aux premières heures du jour de vénus
que, quand la muse serait en route vers d’autres soleils,
alcool en devenir, je rêverais à toi ?
un rêve d’absenthe :
fermentaisons d’automne
ce sont les jours de bernache,
des châtaignes, des pommes d’or et rouges comme les soleils du matin,
et les framboises d’octobre ont la douceur de ta bouche
Continuer la lecture de fleurs d’absenthe
s’imbriquent les langues
une communication secrète, mots d’initiés
mémoire serpente, se cherche
mes doigts serpents dans tes tresses,
minimales mélanodies d’hier
mon autrefois, mon être fou,
alors déjà, l’azur hantait l’uraeus,
avait déteint dans la chevelure de méduse ;
ces doigts de malaise, je les connais
oh, c’était avant que ne soient inventés les serpents digitaux
ils ont maculé la bande magnétique d’une de ces vieille cassettes,
poignardée de graphite
un jour qu’elle s’était toute déroulée
entortillée jusqu’à la mutilation des voix
l’outre-tombe avait déteint dans le lecteur
(
pas un chat ?
impossible,
la mesure de la solitude
des traces parfois
que je ne sais imputer
homme, animal, être magique
ou juste : gel
