
dans cette gare, ce bar-ruine, qu’en sais-je
les gens passent, trépassent, on s’en fout
même les sources vieillissent
leur couleurs, leur pourpre, leurs encres propres
comme ce vieux juke-box
qui luit encore un peu dans le coin
le plus obscur, le plus reculé
personne ne sait trop qui l’y a rangé
les barmens ? demande-leur, ils s’en fichent bien
certains disent que la vieillerie s’est remisée toute seule