NON-PUBLIABLE

Si les aubes pluvieuses d’hiver laissaient une tache sur le monde,
il faudrait, des doigts gourds dont la pâleur a rongé l’engelure,
l’étaler – et prolonger la vie d’un souffle bleui
plus chaud pourtant que le cœur d’un nouveau né,
comme pour s’aventurer d’un pas de plus sur la passerelle vide
et surseoir à la forme comme le gris l’estompe ;
et savoir aussi : l’ange est un chien déchu qui s’évanouit
comme un drap dans l’eau bleu-grise
comme un mouchoir dans le vent.

les ombres grises et sans visage
dans la ville blanche

et le papier glacé des magazines
s’effacent au soleil des printemps

les ombres glissent sans visage
au loin s’immobilise la grande roue,
latence ultime de flonflons retombés

les ombres gisent sans visage,
et sur leurs joues évanouies
coulent des pleurs scintillants