comme aux premiers temps des hommes
dehors le vent froid, l’hiver bleu
ton souffle satine la transparence
du bout des doigts dépassant d’un pull
tu traces dans la nuée ce glyphe indistinct
un cœur que résolvent des gouttes d’argent
tes mains contre la vitre
laissent éphémères
deux traces dans la buée
et ton visage s’estompe
derrière la paroi de verre
un sanglot dans l’hygiaphone
dans le vide
la chorée d’un fou
des phosphènes ondoyants
la neige d’un écran
comme aux temps d’oppression
une radio interdite,
bruit blanc, aurore boréale
ta voix
dans mon cœur
reconstituée
depuis l’au-delà
aménorrhée polaire
azure dehors l’hiver pâle
fidèles à eux mêmes, les matins
main dans la main, serrés près du feu
blottis
heure par heure, j’apprends du silence
et dans la lumière du jour,
chaque jour un peu plus,
j’entends ce qu’écoutent les ténèbres
noisettes mordorées dans la neige,
en silence embuées de perles de tristesse
– est-ce par la lumière d’au-delà ? –
les miroirs d’abîmes étincelant dans ton visage
franchissent vers la clarté
la frontière ténue
pâle et marbrée d’extrême onction sanguine,
tu écrivis dans la neige d’automne :
« il faudra renaître » – mais les feuilles
mortes se font terre sous la bruine
se tait maintenant la grive transie
dans l’eau dormante où l’âme s’enfonce,
reste le souvenir d’une promesse :
l’hiver tue l’hiver, il faudra renaître
NON-PUBLIABLE 