23h47
Là bas, dans le café désolé
la lèvre un peu tremblante
l’inspire au bord des pleurs
elle fume sur la banquette
une cinquième cigarette,
lisse des doigts ses cheveux blonds cendrés,
et fixe le vide froid, les papiers gras,
les quais qui se perdent dans le noir
et dans le journal abandonné
ces brèves de nuit.
23h48
s’estompe l’effet kirlian
un monde de halos
les photos des cadavres
délavent
les mutilations finalement demeurent
ou bien est-ce l’aura même
et jusqu’au dernier scint
qui s’efface dans les gris savoirs ?
pleuvaient des ondées
de nautiles miraboles
de mutines mutiles
quirlianes virevoltantes
au-dessus bien au-dessus
d’où s’égare la piétaille
de grisaille en gisaille
et puis il y a
ces poèmes gémissants
mais l’on pourrait sans scrupules
heurter, cogner, briser
et cogner encore
le monde jusqu’à sa destruction
et en bouillie d’os et de sang
les visages au marteau
et dépecer en riant
l’univers haï,
s’estompe l’effet kirlian
un monde de halos
heureusement ?
s’efface
on la devine hirsute,
la mouvance des algues
quand elles grugent l’ankou
dans les infrabasses
au plus noirs des fosses
fleurissent des champignons blafards
les trépidations d’une jeunesse invisible
ivres,
sur le goudron des places,
sur ton parapluie rouge
depuis le paradis vomissent les anges
les bibliothèques moisissent dans les bunkers
est-ce nous qui avons changé cette place
en ce qui se tortille dans l’urinoir des dieux ?
sur les autoroutes
on dit que le trafic est fluide
élevage en batterie :
ici, on se resserre la nuit
contre l’incinérateur
et l’aube n’est qu’un serpent
dont il faut se méfier
– moi, je rêve
énormes et bleues
les étoiles rares
d’un univers jeune –
mais la rumeur enfle
comme une douleur lancinante
et puis,
qu’ont-ils fait du corps de Laïka ?
sur les autoroutes
on dit que le trafic est fluide
dans les champs comme des horloges
des cercles magiques
promettent la fin du monde
et l’heure du repas
n’a-t-on rien oublié
de ce que furent les couleurs
celles du géographe
dans shinjuku où était-ce berlin
comment me sentais-je
et qui étais-tu
nos mains dansaient dans le smog,
se cherchaient en vain
comme au téléphone
une sonnerie occupée
y a-t-il aujourd’hui
quelque chose comme un remède
à avaler qui nous transformerait en anges
le vide serait-il mélancolique de l’être
rien n’y ferait
modernité :
un nombre imaginaire ;
les heures tragiques figent
comme des cristaux,
une rature, une lettre rayée
on voudrait remonter
les chronologies
jusqu’avant l’aimer
jusqu’avant l’amer
« ce que dit la bouche d’ombre » :
son rouge à lèvres a coulé
la bouche d’un métro
vomit une armée de spectres,
des secrétaires de bureau
minijupes au regard vitreux
un cinéma dans les orbites
on projette des images
dans le cratère désaffecté
d’une planète morte
est-ce à présent
tout ce que permet
l’art poétique
– un désastre
couché sur des cartons entre les poubelles
ce qui pousse sur le bois humide
un hikikomori
plie et replie
le destin
– épouser le chiffon froid
l’arracher des serres du croque-morts
et de ta griffe, moïra
lire, relire l’avenir
dans les yeux d’un poisson desséché
comme on décachette une boîte de nuit
comme on décapsule une bière
memento mori
au-delà des poubelles
passent les hommes des sables
et les rennes de phosphore.
NON-PUBLIABLE 