comme l’inconfortable terreur
d’un liquide dans les cathéters
d’une sonde d’intubation
d’une paralysie du sommeil
des mécaniques immenses, des horloges folles
perdent les temps circadiens,
concassent les calendes
comme les cailloux
des marchands de sables noirs
brûlent les yeux
ensablent les larmes
saupoudrent la mer
on ne sait déchiffrer
le mystère vert dans l’oeil d’un chat
dans les champs comme des horloges
des cercles magiques
promettent la fin du monde
et l’heure du repas
n’a-t-on rien oublié
de ce que furent les couleurs
celles du géographe
modernité :
un nombre imaginaire ;
les heures tragiques figent
comme des cristaux,
une rature, une lettre rayée
on voudrait remonter
les chronologies
jusqu’avant l’aimer
jusqu’avant l’amer
les blancs, les silences
ce qui se glisse dans les entre-temps
chaque rythme tisse un pont
chaque a ses gouffres silencieux
des terreurs cloisonnées
des cachots au fond des crevasses
les colonnes
des grands ordres
incessamment
l’inquiétant décompte
de ce qui s’efface
des colonnes de chiffres
impermanentes
les coordonnées
de fantômes par centaines
leçon de gnose et nucléosynthèse :
sommes nous tous des aurores boréales
les kamikazes poussières
d’une énième étoile
un temps déchues dans la conscience
au hasard épicurien
je goutte la brise
m’abandonne au cyclamen
